Det gyldne blad havde smukke okkergule, røde og brune toner i
livet. Det lyder næsten musikalsk, og på en måde er det jo også det. Digtere
ser i begyndelsen ikke altid farver og musik som adskilte fænomener. Først når
de fra kausal eksistens glider over i et æterisk forløb, for senere at blive
beskrevet mundret i en eller anden form, får de personlige udtryk. Men derfor
kan de alligevel sagtens være fra samme slægt.
Bladet havde netop rystet sig løs fra stamtræets grene. Den
fugtige sensommervind kom susende og tilbød fri kørelejlighed med guidet
sightseeing. Den kunne dog ikke tilbyde en bestemt destination, fordi dens
køreplan var for diffus. Men retning havde den, og var man med på den, kunne
man lige så godt tage imod dens generøse tilbud, nu man tilhørte bladenes
avantgarde, som var lidt forud for sin tid, og derfor også betragtedes som lidt
til en side. En god sidevind var så heller ikke af vejen.
Det hvislede, beruset af forventning, hen ad fortovet.
Betragtede man fliserne fra en afstand af omkring medmenneskelig øjenhøjde, så
de pænt glatte ud, lige bortset fra sammenføjningerne naturligvis. Men fra
bladets synsvinkel var fliserne regelmæssigt ujævne, beregnede til at fremkalde
den karakteristiske lyd, som visne blades flugt hen ad fortovsfliser skaber.
”Der gjorde du mig forskrækket,” udbrød et firben, som holdt
siesta på en lille forhøjning mellem fortovet og hækken. ”Kunne du ikke fare
lidt mere lempeligt frem?”
”Kære ven,” udbrød bladet. ”Jeg var helt opslugt af min sidste
dans, og vestenvinden har sin egen rytme som bevæger mig. Det er jo ham der
fører, og jeg følger både hans noder, unoder og sidespring. Du synes vel, at
jeg danser som vinden blæser, men så vil jeg tage bladet fra munden, og sige
det som det er:
Jeg er snart færdig med mit jordeliv og overgår til de
universelle bibliotekers arkiver, men inden min sidste dans er slut, vil jeg
lige fortælle dig, at din halespids ligger og spræller umotiveret, næsten som
om den prøver at finde danserytmen. Når lygterne tændes på gade og vej, har jeg
nok danset min sidste dans. Så bliver jeg blød, logger ud, og hvad der så siden
sker, må guderne vide.
Jeg ved kun, hvad jeg selv tror, og tvivler på hvad jeg ved.
Nå, nu ændres rytmen igen, og vestenvinden puster sig op. Vi ses
måske engang, når scenen er skiftet, og vi er sminkede til nye roller.
Manuskriptet er allerede skrevet i grove træk, men vi ikke mere bundet af det,
end at der er plads til improvisationer.
/J.W.
/J.W.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar