”Joh, jeg
skriver om forskellige ting,” sagde Bent og lagde hovedet, lidt forsonende, på
skrå. ”Så jeg er måske, det man kalder, skri-bent. Jeg skriver digte, hvori jeg
udtrykker mine anskuelser om lidt af hvert. Nogle synes vel, der er tale om
anfægtelser, mens andre føler sig opløftede og skriver gækkebreve.
”Gæk, gæk,
gæk, skriver du med blæk? På papiret er der klatter, kaffespild og andre
sjatter. Smut dog ned på læsesalen, hvis det kniber med moralen. Der er
versefods-reoler, bare damer uden kjoler. Ja, drøm nu bare, mens du digter, blot
du ikke digtet svigter.”
Sådan et
gækkebrev gav Bent blod på tanden, og håret rejste sig på hans hoved. ”Tænk at
mine digte, kan sætte så meget i gang, og så er det ikke en gang Påske,” tænkte
han. ”Fremover vil jeg se, hvad biblioteket kan tilbyde en inspireret
blog-skri-bent. Eller måske skulle jeg gå på museum. Det er vel der, muserne
holder til. Anyway, jeg føler mig allerede i den syvende himmel.”
Ingen kommentarer:
Send en kommentar